Nada nela é reto resta o remo, o barco, o arco de suas pernas, penas em um rato
O rito de subir a nado a rota de sabor do rio rói a nossa paciência magra um mapa feito a fios
E ele já dizia espera Uma árvore frondosa não cresce da noite pro dia
We use cookies to ensure you get the best experience on our website. Learn more